Quando comprai il DVD "Come fly with me" oramai quasi un'anno e mezzo fa mi rimase impressa, fra tutte le altre cose, una frase detta da Michael, che ruotava attorno al fatto che si dispiaceva che la gente lo considerasse un angelo, perchè lui è tutto fuorchè angelico.

Beh, però Lewis e Amber hanno deciso di chiamarlo nientepopodimenochè come un ARCANGELO, quindi nemmeno un'angioletto normale, ma uno con dei poteri "extra"... Segno del destino? Io credo di si.

MICHELE
"Dalla forma interrogativa ebraica "mi-kha-el" "chi è come Dio?". L'onomastico ricorre il 29 settembre in onore dell'arcangelo Michele, il quale bloccò la rivolta degli angeli capeggiati da Lucifero pronunciando la frase "chi è come Dio?", come narra la Sacra Scrittura. "

Varianti :
Michail, Mikhail, Mikas, Mikel, Michel, Miguel, Michelangelo, Micah, Michiel, Micha, Mischa, Mitchell, Mitch, Michau, Mikkel, Michel, Michele, Mihon, Mikhos, Mihal, Mick, Mickey, Micky, Mike, Mikey, Mickie, Midge, Mihály, Mikó.


No, dico... mica cotica!

-1 Server Contabilità "a gallina"
-1 Foto particolarmente invitante di Michael
-1 tot di minuti a dispisizione
-1 programma di grafica


Il titolo del film era partito all'inizio su un'altro genere, ispirato soprattutto dagli occhiali.
Grazie alla Missy per questo nuovo suggerimento. E a Michael per essere... Michael.

Strani giorni, questi.
Pervasi da un'atmosfera tesa, dentro e fuori casa. E io, stufa marcia di stare nell'eterna posizione di mezzo, fra due fuochi (farò finta di dimenticarmi che in Toscana si direbbe "del bischero nel mezzo"), mi stacco da tutto e da tutti e mi dedico a quelle faccende che normalmente mi arrangio a fare sempre da sola, e che almeno mi danno una discreta soddisfazione, quella soddisfazione tipica del lavoro manuale : continuo nella mia incessante e metodica opera di sverniciatura/smerigliatura/riverniciatura degli infissi di casa, che dura oramai da quando mi sono trasferita, l'anno scorso ad aprile. Oramai potrebbero affidarmi una rubrica televisiva di "fai da te".
E intanto, mentre mi inzacchero di mordente Rovere e mi impasto bene bene nella polvere di legno, rimugino, rifletto, prendo decisioni, faccio le mie considerazioni, penso, organizzo... Sabato mattina sono andata alla sede della Usl e ci ho passato circa 2 ore. Dal 24 ottobre al 17 novembre ho dovuto prendere ben 12 appuntamenti per controlli medici vari, fra me e mio padre. Tutti rigorosamente in orario di lavoro, ovvio. Il tredicesimo appuntamento invece l'ho preso stamattina per telefono. E quello stordito del mio capo si preoccupa anche a darmi il tormento perchè - nonostante i giorni che prenderò a Novembre - mi rimangono ancora 72 ore di ferie del 2005. E io che finisco la voce a chiedergli per favore di andare a frantumare i santissimi a coloro che di ore ne hanno il triplo di me perchè io, purtroppo, le ferie solitamente le finisco per ragioni che niente hanno a che fare con la vacanza.
E quindi, somma che ti risommo, arriva il giorno che uno non ne può più di stare nel mezzo a fare da paracolpi a tutti.
Stamani nella posta trovo il solito messaggio "culturale" che questa volta riporta una parabola di non meglio precisata provenienza. Ma visto che calza a pennello...

Ieri sera ho visto un film comico. Miss Italia.
No, a parte i commenti retorici, che pur sempre come le leggende hanno il loro fondamento di verità, ieri sera la finale per l'incoronazione della più bella d'Italia è stata un display di quozienti intellettivi più o meno alti come le temperature che Giuliacci ci annuncia allegro ad ogni susseguirsi di Tg5.
Io mi ero prefissata di guardarlo solo per vedere come il granitico Bruce Willis (che io adoro, nonostante abbia al massimo 2 espressioni, come Clint Eastwood) si comportava, lasciato alla mercè di Conti & combriccola, attaccato al suo mondo comprensibile e sensato solo da un minuscolo auricolare nascosto nell'orecchio.

Così, dopo una diretta lunga come quella per la proclamazione di Bush Junior alla sua prima presidenza degli Stati Uniti ... e dopo perle del tipo :

• "hmm canzone preferita.... "We are the champions" dei Queen...." - E come fa?" - "... We are the wooorld.. we are the childreeen ... " (Una delle Miss intervistate)
• "La mia canzone preferita è "Ho messo via" di Vasco Rossi" (Altra Miss. qualcuno le dica che è di Ligabue)
  
• "So cucinare di tutto, ma specialmente la torta di mele, che è un dolce" (Un'altra Miss)
• "Bruce ti piace la mia chitarra?? La vuoi?? E devi pagare!!!" (Ramazzotti sotto l'effetto di una qualche specie di pejote)

finalmente siamo arrivati alla proclamazione della più bella, che è si carina, ma anche antica come un quadro dell'800 e si chiama come la nonna di Mirigliani. Ma ssee... figuriamoci.
Eccola qui, l'unica cosa bella di Miss Italia 2005 :

I commenti sulla serata di Festivalbar di ieri sera sono ovviamente, pressochè superflui. In un mare di gente che non sa nemmeno come fare a tenere il microfono in mano, donnine più o meno attraenti che devono la loro presenza a siffatto festival solo per il bendiddio che Madre Natura, (contrariamente alla maggior parte della popolazione mondiale) ha loro concesso, ragazzotti furbi che con il fatto che VOGLIONOESSERECOMEBIAGIOANTONACCI ci hanno frantumato i santissimi per tutta l'estate e li considerano perdipiù dei geni..... Beh, ad un certo punto sono arrivati LORO.
Posto il fatto che praticamente il 90% del BT temeva guasti microfonici degni di Sanremo (visto che la serata non era cominciata nel modo migliore...) il signor Bublé e company se la sono cavata in modo egregio. Grande agita-popoli, il nostro mitico... grande esibizione dei ragazzi (Ma mi spiegate PERCHE' RANDY IN PIEDI???) grande presenza di palco (Craig, sei pronto per Vogue).
Grandi. Ma oramai non c'era più nessun dubbio, su cio'.
E da una parte mi sarebbe piaciuto vedere Michael reagire all'imbastito di DeLuigi che gli faceva il verso con tanto di vomitino (e mi chiedo - a questo punto - se la storia della piscina di DiCaprio sia oramai davvero di dominio cosi' pubblico...)
Stamattina il BT si è shakerato il cervello ben bene per trovare un modo di incontrare i ragazzi stavolta. Per motivi riguardanti i soggetti in questione che non possono essere divulgati pubblicamente, e per motivi di lavoro dei componenti del BT, stavolta non c'è niente di "determinato". Si va all'avventura.
E so che la pazienza comincia a scarseggiare fra le fila del gruppo..
Beh, quasi a risposta per tutto ciò, oggi pomeriggio ho ricevuto un messaggio che riportava una frase di tale Epitteto, filosofo esistito a cavallo fra i primi due secoli D.C., e massimo esponente della cosiddetta "Nuova Stoà", ovvero la SCUOLA DELLO STOICISMO.

1) La sveglia suona di sua iniziativa alle 3 di notte, e non solo mi toglie circa un 3 anni di vita dalla paura, ma soprattutto mi impedisce di riaddormentarmi fino a 2 ore dopo.

2) Entrano in camera mia a svegliarmi per andare al lavoro proprio sul più bello della conclusione di un sogno che doveva essere molto interessante, ma che ora -ironia della sorte- non ricordo più

3) Arrivo in cucina e, visto che sono mezza rincoglionita dal sonno, non mi accorgo che il latte è a 39949 gradi e mi felpo la lingua modello Fantozzi. Ora ho le papille gustative completamente rase al suolo, come dopo un'esplosione nucleare.

4) Ho il primo "scontro" con le svampite mammine dei maledetti bambini della scuola di fronte - il cui rientro a scuola è segnato dalle grida gioiose dei sopramenzionati dalle 7 di mattina fino alle 11 (ai miei tempi si entrava tutti alle 8.30 e fine della storia.. mah)- le quali, incuranti di occupare abusivamente il suolo pubblico ingorgano la strada (senza sfondo, peraltro) con transatlantici su 4 ruote dai nomi molto esotici, ma dalla proprietà di manovra che richiederebbe un minimo di capacità almeno accettabile. Per scaricare il pargolo ALL'INTERNO DEL PORTONE DELLA SCUOLA Loro devono contemporaneamente :

- far fare inversione alla portaerei a 4 ruote di famiglia in uno spazio dove nemmeno Oleg Togni farebbe invertire la marcia a un triciclo della Chicco.
- mettersi il rossetto
- fare gli occhi dolci al papà di un compagno del loro pargolo/a
- lamentarsi della vita stressante della casalinga mantenuta con le altre mammine
- parlare degli ultimi ritrovati in campo di lifting e botulino
- mostrare a tutte le rivali l'ultimo modello dei jeans di Cavalli acquistati a cambiali
- criticare il programma scolastico arretrato e privo di creatività
- spettegolare a non finire su quella che fino al giorno prima era l'idolo della ghenga.

In tutto questo ci sta che : o lasciano il figlio in auto dimenticandosi completamente di farlo andare a scuola, oppure un particolare nella connessione spazio-temporale dei loro già esigui cervelli fa corto circuito, e si incastrano in 4 con

-una Cherokee
-un Freelander
-una bmw
-una multipla

in un groviglio che manco Houdini sarebbe capace di districare. FREGANDOMI IL PARAURTI DELLA MIA INNOCUA, TRANQUILLA MICRA, sacrosantemente parcheggiata davanti a casa.

5) Mi ficco le cuffie in testa e il mio adorato iPod mi isola dal casino e dal trambusto e mi tranquillizza... pregustando almeno la mia micropasseggiata fino all'ufficio in compagnia della voce smooth-sexy di Michelino ...quando vedo scendere dalle scalette dell'argine del fiume una collega di lavoro che mi viene incontro tutta baldanzosa e mi intima di metter via la musica "che cosi' facciamo due chiacchiere fino all'ufficio".

6) Michael sta per arrivare e io sono chiusa in questo kibbutz a passare fatture.

Mi arrendo.
Ma quanti lunedi' ci sono in questa settimana!?

Weeee.
Un'altro dei miei strani sogni stanotte. E si che era un po' che non ne facevo...
Mi trovavo fra il pubblico di una nota trasmissione televisiva (nota nel senso che è una di quelle cose che nei sogni sai di sapere, ma che non esiste in realtà)... ma l'ambiente sembrava più una cosa a metà fra un palasport pronto ad accogliere un concerto e un teatro pronto ad ospitare una cerimonia stile "Consegna degli Oscar".
Era molto buio intorno a me... e sapevo che c'erano due conduttrici che dovevano salire sul palco: Maria de Filippi e Raffaella Carrà (e qui il sogno si è tinto con i toni dell'incubo, lo so).

Un faro giallo illumina il palco, ed ecco una delle due conduttrici che presenta lo spettacolo.
Improvvisamente mi ritrovo nella mia classe delle medie (?), e apparentemente lo spettacolo si è svolto anche se non ricordo di averlo visto (eh, te pareva).
Sento le critiche dei compagni (di scuola?), fra cui - essendo ovviamente tutta gente adulta - c'è anche una collega che lavora con me nella realtà ma che attualmente occupa un ufficio di un'altra sede... persona con la quale non sono nemmeno particolarmente intima, e che non vedo da un sacco di tempo.

Qualcuno le chiede come è stato lo spettacolo (e non vorrei giurarci ma mi pare di ricordare che sia il mio professore di lettere delle medie) e lei dice che Bublè è uno con la puzza sotto il naso perchè lei e le sue amiche erano a 4 metri dal palco e lo hanno sentito lamentarsi che l'impianto di amplificazione non era sufficiente e che lui era malato (nel senso di raffreddato) e non sarebbe venuta fuori una buona cosa... e "dai, in fondo non canta mica poi cosi' bene..."

Prima che potessi saltare il banco modello OlioCuore e andare dalla suddetta collega a tentare molto ragionevolmente di farle riconsiderare le sue opinioni, portando alla sua attenzione un diverso punto di vista... (tradotto : prima di creparla di mazzate, ma molto gentilmente) sono arrivate le 7.

Mi sa che le esibizioni canore / imitazioni su MSN del mio amico King fino alle 2 stanotte mi hanno condizionato il cervello prima della nanna.
Strano che non abbia sognato lo Zio Tony!

La mattinata non poteva cominciare nel modo peggiore.
Una brutta notizia da una persona alla quale tengo in modo particolare, ed ecco che l'unico giorno della settimana che mi sento di godere in pieno (è appena cominciato un giorno di riposo e ho ancora un lusso di almeno 48 ore prima di rientrare in quella fogna di ufficio) si tinge del tono incolore dell'acqua sporca. E - come un pigiamino di ghisa rivettata- mi si appiccicano addosso un cocktail di sentimenti vari, una compilation della malinconia (mado', mi sembro Albanese quando fa Frengo) che finisce per farmi sprecare l'intera giornata, senza concludere niente di costruttivo.

Dopo un film che ancora non avevo visto, e che avevo sempre sentito descrivere con toni molto positivi (SERENDIPITY. E... si, molto romantico, decisamente carino... ma cavolo, è PROPRIO UN FILM) e dopo aver deciso finalmente che la foto esempio che porterò al chirurgo plastico al momento della ristrutturazione totale sarà decisamente quella di Kate Beckinsale (Michael, svegliati.... LA PAUSINI!?? Mah!!)decido di andare a spalmarmi a letto con il portatile, e lavorare un po' alle novità che ho in mente per Bublelicious.
Apro la posta, e alle 11.30 di sera, sorge il sole. Fra le altre cose, mi è stata mandata questa foto, che Rob Perkins, batterista della Bubleband, ha scattato al BT poco prima dell'inizio del Today Show:

In ufficio son rientrati tutti quanti. Brr.
Significa che la solita, schiacciante routine di noia, gente impertinente, lavori tediosi fino alle lacrime e discussioni riprende a pieno ritmo, senza soste fino a Novembre almeno.
Lo so, lo so. Tutti dicono la stessa cosa "non c'è posto di lavoro dove non ci siano dissapori e discussioni". E questo sarà pure vero, ma se intanto fai un lavoro che ti gratifica e ti piace la faccenda cambia in modo radicale.
E, no. Non posso cambiare lavoro in questo momento. Purtroppo bisogna guardare alla realtà con gli occhi disincantati di chi sa perfettamente che i propri sogni sono andati un po' in malora. Con un mutuo da pagare e una situazione medica familiare che impegna la metà delle entrate restanti in dottori e medicine, c'è poco da sognare. Ci si accontenta dello stipendio a fine mese e menomale che c'è quello. Ma ti resta abbastanza cuore e fantasia per permetterti almeno di sognare, grazie a Dio. E questa teoria in qualche modo DEVE essere vera. Voglio dire, sono stati spesi chili e chili di spremute di cervello su questo argomento. C'è gente che ci ha scritto favole, libri, trattati, canzoni...
Mi pare di ricordare un certo ragazzino canadese... Michael credo che si chiami. Occhi grandi, verde-nocciola, un visetto adorabilmente normale ma incredibilmente carino, capelli sparati all'insù castano chiarissimo. Uno bravo davvero, molto "intonato" (Copyright 2005 Missy). Beh, questo ragazzino, diverso tempo fa cantò una canzone, che tanti prima di lui avevano interpretato. Si chiamava Dream. E diceva cosi :

Sogna, quando il giorno volge alla fine
Sogna, e i sogni potrebbero anche avverarsi
Le cose non sono mai così brutte come sembrano ... cosi' sogna, sogna, sogna.

Già il concetto di per sè, invita. Se poi ti viene sussurrato all'orecchio da una voce cosi... L'unico rischio poi è quello di non volersi svegliare.